Nous étions Dimanche. Enfin. Harry était en congé, en train de se balader tranquillement avec son fils. Le grand criminel avait décidé de prendre une journée consacrée uniquement à sa famille, sans problèmes, sans être l'homme le plus recherché de la ville. Oh, bien sûr, des gens s'enfuyaient en baissant les yeux à son passage, d'autres appelaient la police. Que voulez-vous, la célébrité n'a pas que des avantages. Harry venait de payer une glace à son fils, qui lui racontait son expérience en science, qui avait tourné au vinaigre, parce qu'il avait ajouté un peu d'acide et que tout avait explosé. Et oui, chez les Killigan, on est des ratés de père en fils. Harry n'était pas mieux à son âge, il préférait l'école buissonnière au travail, donc il ne critiquait pas.

Puis il y eut cette grosse voiture noire, qui commença à les suivre, aux vitres teintées. Harry l'avait remarqué depuis quelques minutes déjà, c'est pourquoi il tourna dans une rue piétonne, histoire d'avoir la paix. Sauf que, à la sortie de la rue, la voiture était toujours là. Harry posa une main à sa ceinture, mais Georges la fit se baisser. Ce gamin était toujours inquiet pour lui. Les portières s'ouvrirent, cinq hommes en noirs en sortirent, avec lunettes de soleil, capuches... Et pistolets bien visibles.

"Georges, rentre à la base, va voir Natasha, et explique lui la situation."

L'adolescent hocha la tête et s'enfonça dans la rue piétonne. Harry sortit son arme, et la pointa sur les hommes, qui s'approchaient de lui.

"Pas un pas de plus ou j'vous bute tous."

Il sentit un truc se planter dans son cou, par derrière. Il se sentit soudain très lourd, et il s'effondra dans les bras de quelqu'un. Ils étaient six. Bande de connards. Il fut transporté dans la voiture, on lui posa un sac sur la tête, et on l'emmena Dieu seul sait où, alors que le criminel sombrait dans l'inconscience.